Onírica

Soy mi propio sueño hecho realidad
el ser,
el centro del mándala.
Los viajes suelen parecer oscuros,
pero qué cosa es totalmente luminosa ante un poderoso universo lleno de sombras

sombras que se encuentran y enmudecen
que chocan entre sí
que se alejan y que vuelven

Mi esperanza es siempre volver a mí.

Tan hormonal como siempre en esta parada
o en este sentarse en el baño

¡ah mi olor
de mar estrecho entre dos dulces montañas!

acerco mi nariz a mis paños
y estoy ahí como siempre
tan hormonal, tan efectiva..

atrayendo mis deseos
mis manos
mis pedazos quebrados
volviendo a mí siempre.

No llores

Mujer,
ahora es que me reconoces
ahora es que me miras como mujer
con tus ojos preñados
de niños no deseados.

¡Justo ahora que ya no me interesas!

No llores,
ya no me mires desde lejos,
no converses con tus amigas sobre mí
-Hay un niño que llora.

No quiero ver más hombres desgraciados,
existen ya, demasiados hogares rotos,
demasiados huecos tapizados,
demasiada búsqueda insaciable
de tetas por mamar.

Ayahuasca

Esta mirada infinita hacia mi interior me produce náuseas.
Y las náuseas son lástima húmeda en las mejillas,
Son compasión por esta soledad tan única
tan incapaz de reconocer un solo motivo de felicidad.

Esta mirada sale de mi cuerpo
Viaja por las estrellas y se aterra de llegar tan lejos.
Se agota, se duerme y despierta sin logro salvo tres pestañas en la almohada.
Camina ansiosa en círculos perfectos
Y siempre se encuentra con su propia espalda,
Se niega, se niega dos veces,
las mejillas se le humedecen al observar en esa rutina
un panorama nauseabundo.

Esta mirada es la acción contra el miedo y mi hilaridad temblorosa, su victoria
Y como soberana de una noche oculta
Ya no le perturban las ambiciones comunes,
Porque ahora es revelación que grita
los muchos terrenos en el mundo esperando a que cavemos nuestra tumba.

Esta mirada ha logrado reconciliarme con mi muerte
mientras trato de serle fiel a mi imagen en el espejo,
ha logrado cortarle la lengua al enfado de mis falsas ilusiones,
de noches patéticas y desesperadas.
Esta mirada mía ha sido el dedo en la garganta.

Por qué no el ahora

Por qué no el ahora
Por qué no el lápiz y el papel
Por qué el horóscopo
Por qué el oráculo,
Porqué el pronóstico
Por qué los recuerdos dolorosos
Como únicos recuerdos,
Porqué lo pésimo posible
Y todas aquellas patrañas donde desemboca la ansiedad.
Sabiendo que todo es igual a nada
Tal como subir una montaña
Encarnar nuestra, al fin lograda integridad,
Para ver el resplandor legado de un universo dinámico
El horizonte marino.
Luego bajar de allí
Golpearse la cabeza
No recordarlo
Y ser otra persona.

Sensación perversa con eco de Greiff

Sorbo del lago
del claro de la luna

Olvidadizos límites de ardores en el cuerpo
arrojan al viento sus
Perversos deseos

En la comisura de su boca
La lengua palpita
Alardea de su rojizo estado provocador
Pero no muerde a muerte

Muerde a muerte el imago
Que maravillado grita:
¡Me provocas!

(Has invocado a Venus siendo mi niña?)

Antología de los poemas Cortos

Sueño que sueño (Para mi mamá)

Que en tus horas amamantas
A mis ríos de sed y nostalgia inconcebida.
He sentido tus cálidos ojos nacer en la calma
Como las flores de amarilla primavera
En el mes de marzo.

Estados del alma
No fue cierto aquello que,
Por deslumbrante vejez se asimilan los días,
Una felicidad desentona los temores
Mientras creo escuchar el crujido
De las plantas al crecer.

Personas imaginarias
La gente escasea en el tumultuoso afán de las calles.
Rostros nuevos que no volveremos a ver en la vida,
Han sido y por siempre serán,
El invento errático de un destino solitario.

Espero

He dejado de quejarme,
Me he ocultado y he muerto
Infinitas veces, en el lapso
De la noche y el día.
Seré el sueño que como humo sube
Y se disuelve
Hasta llegar a los espasmos enmarañados
De tus vellos cafés.
No he sido más que una silla
Que espera
Y en las estrellas hay una distancia
Que no me he cansado de recorrer,
Y espero,
Espero, otra vez
Espero siempre,
A que tu aroma cierre mis ojos
Y que tú presencia
Me recuerde que no eres de mi mente,
Otro poema que imaginé.